Imagen Joice TennesonEra tan tarde y quería escribir de miedos, de vidas, de amores, de dudas, algunas certezas, que en este momento se habían diluido suavemente, quizá para dejar protagonismo a las sombras ya bastante lejanas, pero todavía como suspiros habitando ese espacio, entre la nuca y los omóplatos, entre lunares, con disimulo.
Pero hoy alguna había resbalado sin querer hacia la boca del estómago, apretaba ahí, gritaba desde ahí, llamaba poderosamente su atención.
Aquel llanto sin brotar, la mirada perpleja de desaprobación por parte de ellos, ellos, que sabrían ellos de las noches, de los días que esa mirada había moldeado a su antojo ese cuerpo pálido, esa mirada fue suficiente para enterrar bien adentro de su menudo cuerpo la risa, la primavera y el verso.
Las noches se convirtieron en días y los días en noche.
La caricia anhelada ausente, tanto, que se sentía desnuda de piel, la piel no estaba nutrida de la emoción dulce que abraza.
Es tarde para que acudan estas viejas historias sombrías, ellas las pobres no saben siquiera de donde vienen ni a donde van.
O quizá sí, saben que su dueña tenía que esmerarse, besar su propia piel, amarse para amar, crearse entera.
Cuando algo no existe se crea, se inventa, el trabajo duro, pero los frutos ricos, cada vez menos sombra, más luz.
A ellos ahora ya puede abrazarlos, y poner dulce sentimiento a aquella mirada que casi la mata.
Lástima que sea tarde, pero tan presente, en el ahora.
